viernes, 2 de octubre de 2009

¿Por qué la ropa que más te gusta se tiene que romper y envejecer?

Cada vez que sufro una pérdida de ropa, pienso que nunca más podré encontrar algo tan perfecto, amigable, colorido y feliz, como lo recién perdido...

Compro ropa con suerte una vez al año. Va asociado a la pérdida de ropa. Si envejece una polera, como mi polera blanca que usé el año pasado, todas las que estaba usando envejecen y mueren con ella... claro, podría ser lógico, todas fueron adquiridas básicamente en el mismo tiempo.

Realmente le tengo pavor a eso de "salir de shopping". Me enfrento a comprar ropa que generalmente está de moda, llena de accesorios, cierres raros, colores que no salen del negro, gris y "marroncito", que tanto odio.

Nunca está mi talla disponible: muy grande, muy corto, muy sensual, muy chulo, muy "ejecutiva", tela que pica el cuerpo... mal.

De un día para otro, sin previo aviso, se ha roto mi polera favorita. El color de mi chaquetilla de algodón, como por arte de magia se ha desvanecido. Al ponérmelos parecen cadáveres de vaquillas viejas más que mi ropa preferida.

Este es un sentido homenaje a

Mis zapatitos de género burdeo
Chaleco tejido, que me hacía sentir como salida de las Mil y una Noche
Falda de maripositas en colores
Vestido blanco de flores
Polera blanca
y pantaloncitos cortos con los que practicamente viví el último año

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Poema A Mi Ropa Tendida

de Claudio Rodriguez


(El alma)

Me la están refregando, alguien la aclara.
¡Yo que desde aquel día
la eché a lo sucio para siempre, para
ya no lavarla más, y me servía!
¡Si hasta me está más justa¡ No la he puesto
pero ahí la veis todos, ahí, tendida,
ropa tendida al sol. ¿Quién es? ¿Qué es esto?
¿Qué lejía inmortal, y que perdida
jabonadura vuelve, qué blancura?
Como al atardecer el cerro es nuestra ropa
desde la infancia, más y más oscura
y ved la mía ahora. ¡Ved mi ropa,
mi aposento de par en par! ¡Adentro
con todo el aire y todo el cielo encima!
¡Vista la tierra tierra! ¡Más adentro!
¡No tenedla en el patio: ahí en la cima,
ropa pisada por el sol y el gallo,
por el rey siempre!

He dicho así a media alba
porque de nuevo la hallo,
de nuevo el aire libre sana y salva.
Fue en el río, seguro, en aquel río
donde se lava todo, bajo el puente.
Huele a la misma agua, a cuerpo mío.
¡Y ya sin mancha! ¡Si hay algún valiente,
que se la ponga! Sé que le ahogaría.
Bien sé que al pie del corazón no es blanca
pero no importa: un día…
¡Qué un día, hoy, mañana que es la fiesta!
Mañana todo el pueblo por las calles
y la conocerán, y dirán: «Esta
es su camisa, aquella, la que era
sólo un remiendo y ya no le servía.
¿Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?»

Anónimo dijo...

Vestida, flotando y con la ropa que te haga feliz.

Cote Santana dijo...

Un dato para los amantes de su ropa, que me ha dado mi amiga Sofía.

Le llevas tu ropa recien muerta y ellos te la clonan!

SALVACIÓN
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